Esta é a história de um homem a quem eu definiria como um pesquisador.
Um pesquisador é alguém que busca; não é necessariamente alguém que encontra. Tão pouco é alguém que, necessariamente, saiba o que anda a buscar.
É simplesmente alguém para quem a vida é uma busca.
Um dia, o pesquisador sentiu que deveria ir até á cidade de Kamir. Tinha aprendido a respeitar rigorosamente aquelas sensações que vinham de um lugar desconhecido de si mesmo.
Por isso deixou tudo e partiu. Depois de dois dias de marcha pelos caminhos empoeirados, avistou, ao longe, Kamir.
Um pouco antes de chegar à povoação, chamou-lhe vivamente a atenção uma colina à direita da azinhaga. Estava atapetada de um verde maravilhoso e tinha uma grande quantidade de árvores, pássaros e flores encantadoras, inteiramente rodeada por um pequeno muro de madeira brilhante. Um portão de bronze convidava-o a entrar.
Sentiu logo que o povoado lhe fugia da memória e sucumbiu à tentação de descansar por um momento naquele lugar.
O pesquisador ultrapassou o tal portão e começou a caminhar lentamente por entre as pedras brancas que estavam dispostas ao acaso por entre as árvores.
Deixou que os seus olhos pousassem como borboletas em cada pormenor daquele paraíso multicolor.
Os seus olhos eram os de um pesquisador e foi talvez por isso que descobriu aquela inscrição sobre uma das pedras:
“Abdul Tareg, viveu 8 anos, 5 meses, duas semanas e 3 dias”
Ficou um pouco surpreendido ao dar-se conta de que aquela pedra não era simplesmente uma pedra: era uma lápide!
Sentiu pena ao pensar que um menino de tão tenra idade estava enterrado naquele lugar. Olhando á sua volta, o homem deu-se conta que a pedra ao lado também tinha uma inscrição. Aproximou-se para a ler. Dizia:
“Yamir Kalib, viveu 5 anos, 8 meses e 3 semanas”
O pesquisador sentiu-se terrivelmente comovido. Aquele lindo lugar era um cemitério e cada pedra era uma campa. Começou a ler as lápides uma por uma. Todas tinham inscrições semelhantes: um nome e o tempo exacto de vida do morto. Mas o que o enleou de espanto foi comprovar que aquele que tinha vivido mais tempo mal passava os onze anos. Paralisado por uma dor terrível, sentou-se e pôs-se a chorar.
O encarregado do cemitério passava por ali, aproximou-se dele. Ficou a observá-lo a chorar durante algum tempo, em silêncio, e finalmente perguntou-lhe se chorava por algum familiar.
- Não, não é por nenhum familiar - disse o pesquisador. – O que se passa nesta povoação? Que coisa horrível acontece nesta cidade? Porque é que há tantas crianças enterradas neste lugar? Qual é a maldição horrível que pesa sobre estas pessoas que as obrigou a construir um cemitério só de crianças?
O ancião sorriu e disse:
- O senhor pode tranquilizar-se. Não existe nenhuma maldição. O que acontece é que temos um costume muito antigo vindo dos nossos antepassados. Vou explicar-lhe: "Quando um jovem completa quinze anos, os seus pais oferecem-lhe um livrete como este que tenho aqui, para que o pendure ao pescoço. É tradição entre nós que, a partir desse momento, cada vez que alguém desfrute de alguma coisa, abra o livrete e anote nele o seguinte:
À esquerda, o que foi desfrutado. À direita, quanto tempo durou esse prazer:
Conheceu a sua noiva e enamorou-se dela. Quanto tempo durou essa paixão enorme e o prazer de a conhecer? Uma semana? Duas? Três semanas e meia?
E depois, a emoção do primeiro beijo. Quanto durou? O minuto e meio do beijo? Dois dias?
Uma semana?
E a gestação e o nascimento do primeiro filho?
E as bodas dos amigos?
E a viagem mais desejada?
E o encontro com o irmão que regressa de um país longínquo?
Quanto tempo durou o desfrutar dessas situações? Meses? Horas? Dias?
Assim vamos anotando no livrete cada momento que desfrutamos em intenso prazer.
Quando alguém morre, é nosso costume abrir o seu livrete e somar o tempo em que sentiu prazer para anotarmos sobre a sua campa. Porque é esse o que conta para nós o único e verdadeiro tempo VIVIDO!!"
(Autor desconhecido)
